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Lo diceva lui…

Lo cantava lui…

Gian Maria Testa, un figurant comme nous sur la scène des jours, peut-être un peu plus généreux que nous parce que lui répétait ce qu’il fallait dire sans relâche et que nous, nous laissons tomber une fois que c’est dit…

Car les choses sont belles au delà du minable ambiant qui n’est pas acceptable…

L’ossigeno delle stelle e la poesia dei ritorni, di emigranti e isole, cercando l’invisibile: l’appartenenza…

Une appartenance humaine; pas le village, pas le pays, pas l’Europe, pas le monde, mais l’humanité; un peu comme le disait l’anglais John Donne il y a quatre mauvais siècles déjà: ne te demande pas pour qui sonne le glas; il sonne pour toi! ( ah je ne peux m’empêcher de vous écrire les paroles de celui-là aussi, tellement elles m’impliquent; lisez plus bas et recherchez-les sur la toile!)

Alors j’appuie sur play parce qu’il n’y a pas d’autre mot, et je l’entends qui est près ( Gian Maria Testa , cette fois)  et qui me dit de sa voix chuchotante:

Portami in sogno verso la patria mia

portale un cuor che muore di nostalgia…

Je reprends le chant avec lui, comme si, ensemble, on avait fait la communale et qu’on se retrouvait…

• No man is an island intire of itself, a piece of a continent, a part of the maine...I'm involved in mankind so never send for whom the bell tolls, it tolls for thee!

Quitté l’autoroute, bifurqué à gauche sur une route qui va…

Alors on la suit ; elle nous laisse en plan au début d’ une autre, plus petite. Bifurcation ; à droite,  Sigoyer, 7 km; vers la gauche, Sigoyer, 10 km; on prend les 7, pas parce qu’on fatigue, mais parce qu’ elle monte , forcément plus enroulée et qu’on est tenté.

On s’est éloigné de  la plaine au ruban d’autoroute chargé, aux routes avantageusement occupées – normal c’est le weekend pascal – aux klaxons pressés, aux supermarchés bondés et  aux véhicules pleins comme le traîneau de Noël…

On les a quittés qui s’acheminaient vers cette réjouissance pascale où l’on s’oublie un peu entre famille et amis. On a besoin de divertissement.

Quitté le troupeau donc, même si on en est depuis que l’on est, pour musarder un peu. La route ne laisse passer qu’un véhicule ; si quelqu’un vient, on va s’esquicher jusqu’au bord du ravin au risque de rejoindre les autres moutons. On va être prudent donc et se serrer.

Le plateau, avec ses champs allongés, est là soudain. La petite école de Sigoyer, l’église immense, toujours proportionnelle à ceux qui la vénèrent. Croisement en son milieu ; Pelleautier à l’ouest, Fouillouse de l’autre côté. C’est là que l’on va. On s’enfonce au milieu de bosquets, de champs à la terre grasse, d’arbres solitaires qui ont bien vécu ainsi et qui le disent. On s’achemine. On est seul mais pas BIEN SEUL, la différence est de taille…

En bas, vers Tallard, la vie s’agite grouillant comme goutte de sang au microscope ; on achète déjà des maillots…

Ici, sur les hauteurs, pas un souffle ; le printemps, à ses balbutiements. Ils ont fait un feu de cheminée car le temps n’avance pas vite et c’est bien. On est la chèvre Blanquette du père Seguin qui regarde, depuis sa montagne, l’enclos où elle ne retournera pas… On va ouvrir la porte de la mairie qui gère un peu plus de 200 habitants. Le maire est là qui nous accueille. On se parle d’homme à homme, en se regardant.

— C’est bien cette idée de Soupe aux livres…

— C’est une idée de Jean. Deuxième année ici…

On s’y installe discrètement…

On lira de vrais livres, parlera, échangera, on s’écoutera ; un bol de soupe, un morceau de fromage, du vin, ça complète. On reprendra après, pour une partie de nuit…

Dans la vallée, le ruban continue, effréné. C’est Pâques dans deux jours.

On a bien fait de monter…

Ce fut Pâques…

Sous-jacent, un temps d’arrêt, comme à Noël, qui sert à fuir le quotidien, à faire autre…

À faire plus, à continuer à piloter à vue, sans grand projet que l’immédiat.

Le rite religieux est là, perdu dans les contingences, égaré dans les  tensions , les agressions, les frictions, les exactions, les absolutions grandissantes. Le coeur de notre siècle- je suis témoin transitaire un  peu de de celui-là et davantage de l’autre – s’est sclérosé et ça persiste. Comment le sortir de sa grasse léthargie et de son épaisse enveloppe haineuse pour  qu’il recommence à être sensible, faute de pouvoir  ressembler à Dieu,  si celui – ci a véritablement ressuscité pour un nouveau cycle?

Exit la fête, restent les autres jours.

Pensées de bête humaine…