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Paris, en balade; marche une…

Flashes Banksy, la traverse Frochot de Lautrec et le beau gosse du Printemps; dans un ordre incertain comme ça viendra dans la phrase suivante sous peu qu’elle soit interrompue ; Bref Paris calme, pas de touristes… les grèves ? Oui, on manifeste du côté de Bastille et de Montparnasse… Pourtant, les gens sont à leur poste,  semble. Le train du soir était tranquille pas bondé on y vivait bien. On marche beaucoup, le métro fonctionne par intermittences ; il y a le soleil, alors on marche pour sentir la ville au plus près… comme une amie de longue date. On se souvient d’autres rébellions, ensevelies honteusement au Père Lachaise.

Me revient la silhouette du jeune homme ou de l’homme jeune que je suivais tout à l’heure… mes petit fils dans peu d’années ; belles hanches étroites, fesses justes, épaules larges et le noir qu’Il portait. L’élégance masculine sobre….Je lève la tête qui est oblique vers le bas il est devant moi sur l’escalator qui descend, nuque bien rasée ; je ne veux pas voir son visage, c’est un tout; un homme qui vieillira bien si la vie ne le détruit pas, il aura été un flash sous mon regard ; les filles, pensez pas à la concupiscence, vous savez bien que j’aime les hommes vus de dos et qu’il me plaît de les suivre.

Puis il y a eu Banksy à l’espace Lafayette Drouot. Pas d’originaux, mais une ambiance, limitative et étendue à la fois, la rébellion encore, la prise de position et la provoc’ pour ne pas détourner le regard. Au fond, une attitude qui me scotche là… Ce que je retiens? Les enfants, les rats, les messages et l’incommunicabilité ; je commence par ça, le couple danse de près, de très près, de si près… Chacun, sur l’épaule de l’autre, interroge son téléphone; déjà engagée dans le trip suivant, la fille. Les enfants sont présents partout, haletants, apeurés, sans avenir venant de nous, plus jamais, jamais plus…Alors ce sont eux qui agissent, corrigeant nos erreurs…L’enfant chez Bansky s’oppose au rat de chez Bansky. Puis, Sam me parle de Vhils et d’autres grapheurs qui s’affichent, eux…

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Et puis, on monte, monte…vers Montmartre ; interminable, mais belle rue des martyrs ; pour quoi là les martyrs, il y en a tant dans le monde, je lis  que c’est Saint Denis qui fut décapité avec ses compagnons… Avant il y a Pigalle ( un sculpteur) et sa place et la rue Frochot, celle de tant d’artistes, Lautrec à la fin de sa vie … Journée grisonnante où Paris offert comme une femme de bordel nous suit partout…

Avant les souhaits…

Du champagne, non ! J’ai eu vingt ans et une cuite.

Le goût est là, dans la gorge. Comme ce qui n’est pas passé, jamais.

Là, les promesses de dons, les miennes, les vôtres ; des promesses.

Là, les voeux à tout crin, les vôtres et les miens ; les derniers sont

restés sur la touche, celle du clavier, celle de la vie, celle du stylo

qui ne coule plus que rarement ; la plume a du mal à glisser.

Là, les idées sur l’avancée des choses qui, dans un combat inégal,

ont pris un mauvais biais.

Là, les approches et les éloignements ; les engouements et les

déconvenues, la peau à nue et le maquillage.

Là, le langage ; le vôtre, le mien ; un décalage ou une faille qui bée

un peu plus quand arrivent les cinq heures, au soir et au matin ; au

petit jour, à chien ou loup.

L’Ennemie passe dans l’espace, de temps à autre, comme le facteur

à la guerre inutile.

Puis arrive un enfant, un deuxième, l’autre suit et un autre ; le tout

dernier est là, qui sourit.

L’instant, pas plus, et on s’en va croire au monde qui tourne, bon an,

mal an.

On reprend des couleurs après que s’est éloignée le goût de la cuite

originelle. Au champagne…

Élisabeth Fabre Groelly. Décembre 2019.